Utopía

La fe no es una paz domesticada
o pena de una fábula sombría
rezar sin convicción la letanía
es como amanecer sin madrugada

Con esta estrategia envenenada
que salta del placer a la alegría
tu lengua miel retoza con la mía
en besos de nostalgia acomplejada

Hay una eternidad intrascendente
en este instante de melancolía
que quiebra la razón incompetente

Cantar con vocación la melodía
con versos de ocasión grandilocuente
tal vez sea verdad nuestra utopía

Borrasca

De tanto imaginar la soledad
cubierta en tafetán y terciopelo
reniego del profeta y del celo
resigno la esperanza y la piedad

También está al asecho la maldad
urdiendo el temor y el desconsuelo
mutila la intención de mis anhelos
en esta intimidante humanidad

La vida, pertinaz impertinencia,
curtida por borrascas inclementes
nos lleva del pudor a la indecencia

Entonces se nos hace delincuente
impune, con su mordaz elocuencia
y nunca más sabremos del presente

Mi tío El Gabo

Las letras nunca surgen de la nada
claudican a las risas y el lamento
lo mágico ya sabe del tormento
lo real de la memoria adulterada

Con esa sencillez inmaculada
que sale a pulular en lo que siento
tus libros pues navegan con el viento
mi fe con una paz resucitada

Colombia y Macondo como un sueño
los versos yo nunca me los acabo
en este tararear del que soy dueño

Durmiendo a la sombra del guayabo
con cien años de letras y de empeño
sumado a la esperanza con El Gabo

La Vida

La vida de sutiles desvaríos
discurre del olvido a la memoria
tenemos los lamentos y la gloria
bebemos por el correr de los ríos

Así como el creer de los impíos
así como la suerte transitoria
sabemos del perder y de victorias
sabremos de tus pasos y los míos

La vida de inmorales desencuentros
nos cuenta alguna adivinanza
que siempre desemboca en lo cruento

Entonces nos rendimos a su danza
lanzamos nuestra fe a los cuatro vientos
y sólo entendemos la esperanza

Huestes

Las huestes de inmorales desaciertos
de indómitas promesas prepotentes
estudian el placer de lo latente
miran con la miopía de los tuertos

Escuchen el clamor de los conciertos
que truenan en mi alma penitente
soy sordo a las certezas estridentes
y mudo ante el llanto de los muertos

En esta soledad fortificada
no llegan ni el lamento ni el deseo
de esta tropa indómita y sesgada

No creo, pues por fin me sé ateo
sediento de una fe descuartizada
y ya me queda solo lo que veo