Inmorales saetas del destino
tensan arcos de la cruel resignación
me entrego a la miel del desatino
cuando ignoras el calor de mi estación
La vulgar terquedad que hay en mis ganas
no hacen mella en el fuego de tu voz
hay un beso que no se hace mañana
una noche que no se hace feroz
Hay profetas que no saben de la fe
unas manos que no viven tu calor
este libro que ya no sabe que ve
un impulso de la muerte y el dolor
Sendas que tienen rutas divergentes
mis labios que no prueban lo que sienten
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